Há coisas que só se revelam quando são oferecidas.

Uma palavra guardada não consola.
Um abraço que não acontece não acolhe.
Uma luz escondida não ilumina caminho algum.

Talvez seja por isso que Jesus não fale apenas da luz.

Ele fala daquilo que fazemos com ela.

Porque há algo dentro de cada pessoa que pode permanecer silencioso por toda uma vida — ou encontrar uma maneira de chegar ao mundo.

Às vezes chega por um gesto.

Por uma presença.

Por uma bondade tão pequena que talvez ninguém mais perceba, mas que muda inteiramente o dia de alguém.

Nem toda luz precisa ser intensa.

Algumas apenas permanecem acesas. E isso basta.

Nesta obra, uma borboleta acaba de encontrar a claridade.

Ela carrega em si uma das mais antigas imagens da transformação: aquilo que um dia rastejou, depois se recolheu e, quando parecia ter desaparecido, voltou à vida de outra forma.

Por isso, durante séculos, os cristãos reconheceram nela também um símbolo da Ressurreição.

Mas talvez exista outro mistério nesse voo.

A borboleta não conserva para si aquilo em que se transformou. Ela simplesmente abre as asas.
E aquilo que estava escondido torna-se visível.

Pode ser que nossas boas obras sejam assim.

Não precisam nascer do desejo de sermos vistos.

Não precisam anunciar quem somos.

Podem ser apenas a consequência natural de alguma coisa que, silenciosamente, começou a acontecer dentro de nós.

Uma luz recebida.
Uma vida transformada.
Um amor que encontrou caminho para fora.

Cristo diz:

Talvez a beleza dessas palavras esteja justamente no lugar para onde a luz aponta.

Não só para nós.

Mas para além de nós.